ENIO SARTORI
Enio Sartori The author has been pursuing an esthetical-literary research which, exploring the several cultural layers, the many souls that define the border land of the Vicenza Prealps and, in general, of the North-East of Italy, made him recognize its most significant features: the mittleuropean and the mediterranean ones. That interest lead to many publications and awards. Among them:
- Publication of texts of poetry and literary criticism in the magazine of mittleuropean culture “Spazio Mitteleuropeo”; he won the prize for literary critics promoted by the magazine “Il Bagordo” (Milan) with the essay: “Rima e citazione in Mallarmé” (“Rhyme and citation in Mallarmé”); publication (1989) of “Vedi alla voce corpo” (“See the lemma: body”) with the publisher Ellemme Lucarini (Rome).
- His activity of neo-dialect poet has been rewarded with many prizes. Among them: the national poetry award of Torri di Quartesolo, the national poetry award Giacomo Noventa-Romano Pascutto, the national poetry award Walter Tobagi (Venice). He published in 2000 for Signum (Padua) “Alla soglia dell’alba. Il Summano e la leggenda di Sant’Orso tra mito e storia” (“On the edge of dawn. The Summano Mount e the Sant’Orso legend between myth and history”); in 2002 an audio-book of poems titled “Parole suonate in controcanto” (“Words sung in controcanto”), il Narratore, Padova.
- For his peculiar poetic research he participated to Ricercare 2001. Laboratorio di nuove scritture (Resarch 2001. Laboratory of new writings) in Reggio Emilia;
- A dance-theatrical performance, by Chiara Bortoli and Gabriele Grotto, was based on his text “Anguane”. The pièce was staged at the Festival internazionale di Arte contemporanea di Topolò (UD);
- In 2002 he wrote and realized the theatrical reading “Le voci del Tar. Una storia partigiana dell’Altovicentino” (“The voices of Tar. A partisan story”);
- In 2002 he participated as writer and voice over to the project “Il pellegrinaggio della voce” (“Pilgrimage of the voice”) of the Algerian writer Tahar Lamri;
- In 2003 he wrote the theatrical pièce “Storia Ocarea”, brought on scene by Pino Costalunga;
- He cooperates with the Master in Intercultural Studies of the Faculty of Humanities and Philosophy of the Padua University. His field of interest and critical intervention focuses on the relation between languages, territories, migrations – in general and in the North-East region in particular.
ENIO SARTORI
Born in Malo, 5.4.1959.
Address: via Emilia Casara, 6, 36030 Monte di Malo (VI).
Tel. 0445/589648 - e-mail: Mazora@aliceposta.it
ENIO SARTORI
QUALCHE NOTA DI POETICA
Il tema dell’abitare qui ed ora nell’Altovicentino e più in generale nel Nordest segna fortemente il tenore dello sguardo poetico della mia poesia. Va anche precisato che il tema dell’abitare per me rinvia immediatamente anche ad una, si potrebbe dire, poetica del migrare o meglio del ‘fuori’.
Basterebbe peraltro lasciar parlare, come ho tentato di fare nella mia poesia, i corpi, le voci, le storie, di questo territorio, per scoprire che ogni nostro abitare qui è la sintesi mobile di processi di ibridazione, di contaminazione, di meticciamento, di iscrizioni mobili.
Poichè i territori di frontiera, e l’Altovicentino lo è in maniera particolare, sono come ambigui giani bifronti: la frontiera nel momento stesso in cui separa unisce, fluttua in avanti e indietro diventa snodo, crocevia, terra di smistamento, segnata da linee di fuga che vanno riconosciute e assecondate; essa accondiscende a percorsi di transcodificazione della soglia alpina e prealpina nella piana, della piana nella laguna e viceversa, cresce sui tradimenti, sulle traduzioni, sui contrabbandi. In essa, per dirla con le bellissime parole dell’anarchico Tonlè del libro di Mario Rigoni Stern, i confini sono riconosciuti solo per essere trasgrediti, attraversati, dentro un nomadismo intrinseco, che spinge fuori, verso quel fuori che non è un'appendice dell'identità ma che ne costituisce il nucleo più incandescente, il suo nutrimento.
Allora forse per me si tratta non tanto di catalogare, di rappresentare il paesaggio, ma di mantenere aperte le connessioni, le direzioni, i percorsi possibili, di produrre cornici territoriali che siano al contempo aperte a nuove forme di concatenazione, a nuove relazioni a nuove complicità.
Forse dopo questo breve percorso mi pare più prossima una risposta, parafrasando Chatwin, all'interrogativo più che mai puntuale, qui, ora, e che, credo, attraversi da dentro molti di noi: " Ma che cosa ci sto a fare qui?" Così come ora mi sembra un po’ più percorribile il labirinto veneto così come la sua fluttuante icona, Venezia, la città proteica, magmatica, sfuggente, in cui, come ben sottolinea il mitteleuropeo Hofmansthal, “non si può stare, non ci si può orientare senza contemporaneamente perdersi in essa”. Così anche per me: non posso stare qui senza essere simultaneamente in perpetua linea di fuga, in un processo di dislocazione infinita.
Non posso allora che sottoscrivere quanto afferma Andrea Zanzotto nel suo bellissimo testo in dialetto veneto FILO’ in merito al dialetto e alla scrittura poetica dialettale: “Quando scrivo in dialetto mi vien voglia di stracciare i margini, di andar lontano, di correre fuori strada alla ricerca di una vitalità stranita, in limine, esile ed intensa come un filo di sangue” poiché il dialetto sembra venire di là “da dove non c’è né scrittura né grammatica, da un luogo magmatico dove ogni territorialità sfuma in quelle contigue rinviando ad una terra da sempre perduta e sempre avveniente”.
"Va in cao, là, oltra" e qualcuno dei miei compaesani aggiungeva: "Va in cao là oltra, là in fondo". Ed io partivo allora bambino in questo andare alla deriva che rinviava non ad uno sfondo fisso ma ad una serie di fondali che si richiamavano l'uno all'altro, che si facevano eco l'un l'altro.
Adesso come allora l'orizzonte assumeva ai miei occhi i contorni non di una linea chiusa ma di una linea che disegnava paesaggi di possibilità da inventare poichè la terra verso cui allora come oggi tendo è ancora a-venire.
(Enio Sartori)
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SOME NOTES ON POETRY
The fact of living now in the northern part of the Vicenza province and, more generally, in the Italian Northeast, strongly influences my poetic tone and perspective. More specifically, the theme of one’s place of residence leads immediately to a poetics of emigration, or better, of the “outsider”.
As I’ve tried to do with my poetry, it would suffice to let speak the voices, the bodies, the stories of this territory to discover that each one of our residences here is an ever-flowing synthesis of the processes of hybridization, of contamination, of cross-breeding, of fluid linguistic registers.
Thus the border zones (and that of northern Vicenza is a particular example) are like an ambivalent two-headed Janus: the border unites at the same instant that it separates, it fluctuates forward and backwards, it becomes a crossroad, a clearing zone marked by escape routes that must be recognized and respected. The frontier facilitates paths of transcodification between the alpine/pre-alpine zone and that of the plains, from the plains to that of the seacoast and viceversa; it is built on betrayals, on translations, on contraband. To state it with the lovely words of the anarchic character Tonlè, in the book by Mario Rigoni Stern, in it the limits are recognized only to be violated, crossed, in a nomadic criss-crossing that pushes outward, towards an “outwardness” that is not an appendix to identity but constitutes its most incandescent nucleus, its nourishment.
Therefore for me it is not so much a matter of cataloguing, of representing the landscape, but to keep open the connections, the directions, the possible pathways, to produce the territorial frames that are simultaneously open to new modes of concatenation, to new rapports, to new complicities.
After this brief discourse, an answer might be closer, paraphrasing Chatwin, to the most pertinent question of the here, the now and which, I believe, transverses many of us from the inside out: “But what am I doing here?” As such the Venetian labyrinth seems a bit more accessible and the same applies to its floating icon, Venice – that Proteus-like, magmatic, ungraspable city where, as the mitteleuropean writer Hofmansthal underscores, “one cannot stay, one is unable to find direction without simultaneously getting lost”. The same goes for me: I am unable to stay here without simultaneously being on a perpetual path of escape, in a process of infinite dislocation.
I agree with what Andrea Zanzotto states, in his splendid book Filò, written in the Veneto dialect, with regard to dialect language and poetry: “When I write in dialect I feel the need to destroy all the margins, to go far away, to run off the road in search of a bewildered vitality, in limine, frail and intense as a blood thread” because the dialect seems to come from beyond, “from where there is neither writing nor grammar; from a magmatic place where each territory fades into the contiguous one that remands to a land forever lost and forever arriving”.
“Go to that place, there, farther”, while some other town folk would add: Go to that place, there beyond, there at the end”. And I, a child, would wander off aimlessly, not toward some fixed place but toward a series of settings that reflected each other, that echoed one to the other. Now as then my eyes saw the horizon not as a finite line but as a pattern that offered prospective landscapes to be imagined, because the land towards which I aspire now, as I did then, remains unrealized.
©2006 Adeodato Piazza Nicolai for the English translation
LA MORTE DELL’ANGUANA
quadro I
(la presenza)
Nina nana. Nota
d'anguana, canto
che incanta,
divina moina
nenia che ninnola,
vose che stria
Sguissa dal bojo
pì fondo, da sconta
fusina, reina
d'antichi tesori
s'indrissa ne l'aria
in viso de piova
con passo felpà
sagoma e vampa
in dansa imbriaga
par fata de fià
Se sbroca, remonta
e lento s'infiama
el fià de la tera
in lengua d'anguana
E sbianca la lana
scatija el filo de s-ciuma
l'onda scontorna
e spetena l'aqua
in magica forma
Me tegno
sul sejo del grebo
Oh! la voja
el morbin
de vardarla nei oci
de tocarla
almanco na volta
un ninin
Rento a la brentana
ela la passa rente
ela la passa oltra
ela la va de onda
ela slavina in tana.
Fala saltar, fala balar
faghe un giro
ma lassela andar
QUADRO 2
(la morte dell'anguana)
-Omo dal cavalo bianco
dighe a la Tita Tata
che la Tita Tela
xe malà de morte.
-Onde ela 'ndà la tita tata?
-La xe a la fontana
a far la lissia
a strissar la lana.
Riva a la fontana
l'omo dal cavalo bianco
-Curi curi Tita Tata
che la Tita Tela
xe malà de morte.
De boto se desfanta
cussi la Tita Tata
drentro a la fontana
scantona par na sanca
....riva in val de l'anguana
E quasi par incanto
dal ghebo sale un canto
o forse nenia o pianto.
La Tita Tata varda
in fondo a la vale vede.
Nel scuro bojo del grebo
sganassa el cavaliere
a man roersa
l'aqua bastona
omo de malagrassia
e squassa l'onda viva
e sbrega, e sfassa
e strassa e cava el fià
Sganassa el becamorto
omo dal cavalo bianco
Tocà nel so segreto
sbala la Tita Tela
sora el spago tirà
tra la vida e la morte
pian pian se alontana
sora un cavalo bianco
a passo, a passo de morte
Cavalier de mala sorte
verso el buso dea morte
cavalca, cavalca e canta
QUADRO 3
(La sparizione)
Rento se sara la vose
come fiore de note
l'anema se desfa
come supion al vento
dolse ne la pasiensa
sparisse sototera
Sora, l'aqua straca e mola
dindola quatro strasse moje
Rento, l'onda scura e turbia
sguarata ne la mortura:
"amor, sogno, follia"
vose e parola che in gola
s'ingropa e in fiaco
sgnaolamento
smorza l'aqua
e porta via.
Ah peca voda de la mente
ah mormorio del gnente
vento d'assensa ze quelo
che slissa zo par el grebo.
E canto con vose muta
............
Traduzione. Anguana (quadro I-la presenza) Ninna nanna. Nota/ d’anguana, canto/ che incanta,/ divina coccola / nenia che ninna/ voce di strega// Sbocca dal buco/ più fondo, da oscura/ fucina, regina/ d’antichi tesori/ si drizza nell’aria/ in viso di pioggia/ con passo soave/ sagoma e vampa/ in danza ubriaca/ par quasi fatta di fiato// Si libera, risale/ e lento s’ infiamma/ il fiato della terra/ in lingua di anguana//E sbianca la lana/ dipana il filo di schiuma/ l’onda scontorna/ e spettina l’acqua/ in magica forma// Mi tengo/ sull’orlo del rivo// Oh, la voglia/ la smania/ di guardarla negli occhi/ di toccarla/ almeno una volta/ solo per un po’// Dentro alla fiumana/ mi passa vicino/ passa oltre/ scivola/ penetra nella tana// Falla saltare, falla ballare/ girale attorno/ ma lasciala andare//
(quadro II-la morte dell’anguana) -Uomo dal cavallo bianco/ dì alla Tita Tata/ che la Tita Tela/ è ammalata di morte/-Dov'è la Tita Tata?/-E' alla fontana/ a fare il bucato/a lavar la lana./Arriva alla fontana/ l'uomo dal cavallo bianco/-Corri, corri Tita Tata/che la Tita Tela/ è ammalata di morte.//Di colpo s’invola/ così la Tita Tata/ dentro alla fontana/ sprofonda nel sifone/ ...arriva nella Valle dell'Anguana./E quasi per incanto/ dal rivo sale un canto/ o forse è nenia o pianto.// La Tita Tata guarda/ in fondo alla valle vede/Nel buco oscuro/ sogghigna il cavaliere/con la mano rovescia/ l’acqua bastona/ uomo di malagrazia/ e sbatte l’onda viva/ e strappa, e sfascia/ e straccia e toglie il fiato//Ghigna il beccamorto/ uomo dal cavallo bianco//Toccata nel suo segreto/ sbanda la Tita Tela/ sopra un filo tirato/ tra la vita e la morte/ pian piano si allontana/ sopra un cavallo bianco/ a passo, a passo di morte// Cavaliere di malasorte/ verso il buco della morte/ cavalca, cavalca e canta//
(Quadro III-la sparizione). Dentro si chiude la voce/ come fiore di notte/l’anima si disfa/ come soffione al vento/ dolce nella pazienza/ sparisce sotto terra// Sopra, l’acqua stanca e lenta/ s’agitano quattro stracci bagnati/ dentro, l’onda scura e fosca/ s’agita in agonia: “amore, sogno, follia”/ voce e parola che in gola/ si strozza e in fiacco/ miagolio l’acqua smorza / e porta via// Ah vuota traccia della mente/ ah mormorio del niente/ vento di assenza è quello/ che scorre nella gora// E canto con voce muta.......//.
THE DEATH OF THE ANGUANA
FRAME I
(The Presence)
Lullaby. Note
of the anguana, song
that enchants,
divine nursery rime
lulling lullaby
voice of the witch
She comes out
from the deepest
of holes, this very dark
smithy, this queen
of old treasures
who rises in the air
with a visage of rain
and gentle step,
profile and flame
in drunken dance
she seems made of breath
Freeing herself she climbs up
again and slowly earth’s
breath is rekindled
by the tongue of anguana.
And whiten the wool
weave the sea-foam thread
block out the wave
and uncomb the water
in magical form
I stand
at the edge of the stream
Oh, the itch
the desire
to look in her eyes
to touch her
only one time
for a brief time
At the center of the torrent
she flows close to me
then passes beyond
to slide
inside the cave.
Make her jump,
make her dance
move around her
but let her go
FRAME II
(The Death of the Anguana)
-Man on white horse
go tell Tita Tata
that Tita Tela
is mortally ill
-Where is Tita Tata?
She is at the fountain
doing the wash
to wash all the wool.
The man on white horse
comes to the fountain
-Run, run, Tita Tata
because Tita Tela
is mortally ill.
Quickly Tita Tata
dives into the fountain
disappears down the drain
…arrives in the cove of the anguana.
As if by magic
the river sings a song
maybe lullaby or dirge.
Tita Tata looks towards
the end of the green valley.
At the mouth of the cave
the horseman is grinning
a man without grace
who with the back of his hand
pounds on the water
strikes the living wave
pulls apart and tears up,
rips out and strangles
That ladies’ man is grimacing,
the man on the white horse
Her secret revealed,
the Tita Tela trips
on the wire strung
between life and death,
Slowly she disappears
on the white horse that trots
with the steps of death
Ill-fated horseman
gallop, gallop and sing
as you near the hole of death
FRAME III
(The Disappearance)
The voice is locked within
like a flower in the night
the spirit unravels
like windflower in the breeze
whose tender patience
is buried under ground
On the surface the tired, slow stream
hold a bunch of wet rags
while below the gloomy waves
say with anguish: “love, dream, folly”
voice and words that die in the throat,
faint cat cry the waters wash away
Oh, mind’s hollow trace
oh whisper of nothingness,
only the wind of absence
is blowing in the cave
And I sing without voice
…………..
Na tapunara
Sgrensa de orbarole
l'ocio de la tapunara
morsegà dai rai del sole
Nel sielo taja l'aria la poja
Dà fondo la bestia al terrajo
e sgruma tra raise e bisoli
El prà de strafojo
se tarma de orbigoli.
Drentro de vida la tera boie
Fora xe solo ombra de poja
Traduzione. Soffre dei bagliori/ l'occhio della talpa/ morso dai raggi del sole.// Nel cielo la poiana taglia l'aria // Dà fondo la bestia alla terra/s’allunga tra radici e lombrichi// Il prato di trifoglio/ si copre di bitorzoli// Dentro la terra ribolle di vita// Fuori solo l’ombra della poiana//.
A MOLE
The eye of the mole
suffers from flashes,
chewed by the rays of the sun
In the sky a falcon slices the air
From below, this underground creature
proceeds among roots and worms,
The field of clover
is covered with mounds.
Within, earth bubbles with life
Above is only the falcon’s shadow
soneto
(a f. garcia lorca)
Monta su la cuna del monte
a cavalon na luna beduina
e sale dal bojo na lama de coltelo
nel segreto de sta note corsara
Cavalca l'orizzonte reina d'ombria!
Ne la garganta se desfa la piana
e slansa un sigo al setimo sielo:
mile e mile de ste noti 'ncora
de travaso de aria e bile e sangue
e corona de brina e saliva antica
Cussi, de le volte, se stravia el corpo
streto ne l'amaro morso del monte
e sbalocia su la soja del sono
gravio de estasi sensa remorso
Traduzione. Monta sulla cuna del monte/ a cavalcioni una luna beduina/ e sale dal fondo una lama di coltello/ nel segreto di questa notte corsara// Cavalca l'orizzonte regina d'ombra!// Nella gola si disfa la piana/ e lancia un grido al settimo cielo:// mille e mille di queste notti ancora/ di travaso di aria e bile e sangue/ e corona di brina e saliva antica// Così, a volte, si distrae el corpo/ stretto nell'amaro morso del monte/ e brilla sulla soglia del sonno/ gravido di estasi senza rimorso.//
SONNET
(for f. garcia lorca)
In the cradle of the mountain rides
astride a Bedouin moon
and a knife blade climbs from below
in the secret of this pirate night
Queen of darkness, ride the horizon!
In the crevice the plain is undone
and lets out a scream to high heaven:
thousands and thousands of such nights
siphoning air and bile and blood
and crown of dew and ancient saliva
So at times the body is distracted
by the mountain’s bitter grip
and shines on a dream’s edge
filled with ecstasy without regret
majo
Sora se smola la tera in slavajo
de stajon che inciociola l'erba seca
impastà de nova vida de majo.
Fiapa foja in rama ciapa corajo
e ciama fora la sioramandola
a novi tramaci, fora dal terrajo.
Rento sta pocia el paso se fa peca:
ze fadiga stare in bola; vien voja
de rumar tra le rame, rento i fossi,
in serca de la fola che tuto desbroja.
Traduzione. Sopra la terra si scioglie per la pioggia/ di stagione che appallottola l'erba secca/ impastata di nuova vita di maggio.// La foglia svilita sulla rama riprende coraggio/ e invita la salamandra ad uscire/ a nuove avventure, fuori dalla terra//. Dentro questa pozzanghera il passo si fa orma:/ è difficile restar dritti, vien voglia/ di cercare tra le rame, dentro ai fossi,/ in cerca della favola che tutto dipani //.
MAY
The surface melts under the rain
of the season that makes pellets of dry grass
soaked with the new life of May.
The wrinkled leaf on the branch is encouraged
and calls out the lizard to seek
new adventures, out of the ground.
Inside this mud puddle the foot print takes shape:
it’s hard to keep standing with the need
to run among branches, search inside streams
to find the fable that makes it all clear.
In forma di Haiku
Ne l'aereo panaro
slusega zala
na luna polentona
Pipa tra la senare
astrale stela
o bronsa cuerta
Traduzione. Nel celeste tagliere/ luccica gialla/ una luna polentona/ Ribolle tra la cenere/ astrale stella/ o brace coperta//
On the celestial plate
shines yellow
a mush-meal moon
To sizzle above the ashes
as astral star
or covered ember
Là 'ndove el mar s'imbarca in costiera
scarna la luse del sol
in umbrie, in grovej de roce,
de crode, e tane e vene sototera,
s'incrosta el salso in quarso, slanega
la seda e stràvia in poja
el gabian straco a l'onda
che squama in foja, in marelo de paja,
e in monte arcano s'insoja strasìa .
Oh monte-orco che marca duro le seje
e indrissa i oci a nord est
corpo fisso, timon che taja el confin
del cor, de la mente, drento, ante rem
e mena el sielo a mulinelo,
non te desmentegar
de mi, de n'altri, duri come giaspri,
che a vista navighemo
e nemo in usura, in diaspora
tra sti menauri mal ingropà!
Oh, alchemica bestia che rumega
le so storie, storiele e glossolalie
o rugna tra coi e croli babelici
e a la Negra ciausca ne l'insogno
un gran, un gran de.........!
E monta da le asmatiche laite
del monte un tibio riciamo, na nenia.
Slonga la recia la jente dal piano
e cria " Lorensa, Lorensa!"
Bocolo de belessa
incatià in sbater de ale de babastrijo,
pora tosa che s'ciuma da la boca
la so fisima o amara raìsa,
el so divinar de stria, le so rasìe
ch'el monte e el tempo lentamente
sofega o transita in litanie.
Drentro, negro, negro, fujo fujo
scuro, scuro, resta el buso.
Fora ràntega el tuto in ecolalia
in loica de la malora
Sgrana me mama tra tante ciacere
el so rosario de memorie
sconte tra bambole e partisan e conta
del vivo zugo co la morte
ne la trama tra el bosco e la contrà
drento el maronaro, bosco de libertà.
Oiava 'ncora de tera el so contar
la resistenza, del bosco che confonde
del buso che sconde
mimesi selvadega in altra vida
fioria, de orso, liore e bolpe.
Sotopel, sotolengua, sotovento,
se sfregola anca sto falo del tempo,
caja el sangue, le lagrime su saso
morto e va in catinora fra le sfese
del passà che inluna e fujo fa l'ocio
rento l'umbria che el balìn tien desto
su la piana sparentà tra saraj
e novi arvali e campi off limits
e misure de sicuressa,
in sto o-astioso 'muci muci'
che l'anema sgrafigna e mucia
e ciucia tute le me, le to, voje.
Ne la mortura che imula la bassa
sola torna a gala la fifa,
tra el caligo che sborda in olega
squama la memoria inscartosà in novo
ordene mondial.
E straluna ne la furia sta vecia
parocia incativia che incruza altri
noveli, pori cristi tolti a nolo
e pasa oltra par auto-assolusion.
Tra lagne e cauteri stravia l'ocio
dal Pasubio al Cengio al Grappa
e smemora in absentia
del maronaro, del buso, del bosco,
sbalusega d'ansia fin sui Balcani
e oltra, in spassio nervoso e sbanda
ne la turbia straleca de la conomia
che imbarbaja la vista col so gnente
e strossa la vida in enbargo, al cao.
Sora sto sfato descanto
roversa el monte na sorda ocià
e toe le misure de la me contrà
rento el scanso del mondo,
de mi, che instrodo ste agre scrivaure
rento el tajo del mondo.
Traduzione. Là dove il mare risale verso il pendio/spolpa la luce del sole/in ombre, in grovigli di rocce,/ di rupi e tane e vene sottoterra,/s'incrosta la salsedine in quarzo; si sfalda/la seta e svia in poiana/ il gabbiano stanco sull'onda/ che si squama in foglia, in mucchio di paglia,/e in monte arcano s’arresta stranita.// Oh monte-orco che marchia duro le ciglia/e instrada gli occhi a nord est/ corpo denso, timone che taglia il confine/del cuore, della mente, dentro, prima di ogni altra cosa/e fa girare il cielo a mulinello,/non ti scordare/di me, di noi, duri come diaspri,/che navighiamo a vista/e andiamo in usura, in diaspora/tra questi sentieri mal annodati!//Oh alchemica bestia che rumina/le sue storie, storielle e glossolalie/o mugola tra piccoli buchi e crolli babelici/ e alla Morte straparla nel sogno//un poco, un poco di.....!// E sale dalle asmatiche pendici/del monte un timido richiamo, una nenia/ Allunga l'orecchio la gente dalla piana/e grida: 'Lorenza, Lorenza!"/Bocciolo di bellezza/presa nello sbattere d'ali di pippistrello/povera ragazza che schiuma dalla bocca/ la sua mania o amara radice,/il suo divinare di strega, le sue bestemmie/che il monte e il tempo lentamente/soffoca o traduce in litanie.// Dentro, nero, nero, buio, buio/scuro, scuro, resta il buco./ Fuori rantola il tutto in ecolalia/in vane parole.// Sfila mia madre tra tante chiacchere/ il suo rosario di memorie/nascoste tra bambole e partigiani e racconta/ del vivo gioco con la morte/ nella trama tra il bosco e la contrada/ dentro il castagno, bosco de libertà./Sapeva ancora di terra il suo raccontare/la resistenza, del bosco che confonde/del buco che nasconde/ mimesi selvatica in altra vita/fiorita, de orso, lepre e volpe.//Sottopelle, sottolingua, sottovento,/si sgretola anche questo fallo del tempo,/ si raggruma il sangue, le lacrime, in sasso/morto e va alla morte tra le fessure/del passato che intristisce e scuro fa l'occhio/ dentro l'ombra che il sospetto tien desto/ sulla piana stonata tra serragli/e nuovi arvali e campi off limits/ e misure di sicurezza,/ in questo o-astioso "taci, taci!"/che lacera l'anima e accumula/ e divora tutti i miei, i tuoi desideri.//Nel tedio che ingrugna la piana/ sola torna a galla la paura,/tra la nebbia che si fa mal di pelle/ squama la memoria piegata in nuovo/ ordine mondiale./E si fa torva dalla rabbia questa vecchia/ parrocchia incattivita che crocifigge altri/nuovi, poveri Cristi presi a nolo/ e va oltre per autoassoluzione.// Tra pene e lamenti svia l'occhio/dal Pasubio al Cengio al Grappa/ e smemora nell'assenza/ del castagno, del buso, del bosco,/riluce d’ansia fin su sui Balcani/e oltre, nello spazio nervoso e sbanda/ nel torbido turbinio dell'economia/che abbaglia la vista con il suo niente/ e strozza la vita in embargo, all'origine.// Sopra questo sfatto disincanto/rovescia il monte una sorda occhiata/ e prende le misure della mia contrada/dentro la curvatura del mondo/ di me, che instrado queste stanche scritture/ dentro il taglio del mondo.//
Where the sea climbs towards the coast
it strips the sunlight
into shadows, into bundles of rocks
of ravines and caves and underground veins,
salt water hardens to quartz;
the silk unravels, the falcon veers off
the seagull is tired on the wave
that flakes into leaf, a mound of straw
and stops estranged on top of the mountain.
Oh mountain-monster that furrows the eyebrows
and points the eyes towards north east
thick body, rudder that slices the border
of heart, of mind, before each other thing
and makes the sky swirl,
do not forget me,
us, hardened like bloodstone,
who sail by sight
and are worn down, in exile
along these ill-knotted paths!
Oh alchemical beast that chews
its stories, short tales and glossolalia
or whimpers between tiny holes and Babelic cave-ins
and in dreams endlessly mumbles to Death
for a little bit, a little bit of …!
And from the asthmatic mountainsides
arises a faint reply, a lullaby.
The people of the plain open their ears
and cry out: “Lorenza, Lorenza!”
Beautiful blossom
trapped in the bat’s beating wings,
poor girl who drips from the mouth
her obsession or bitter root,
her witch divinations, her curses
which the mountain and time slowly
drown out or change to litanies.
Inside, the hole remains black, black
dark, dark, bleak, bleak.
Outside is all a death-rattle of ecolalia
of useless words
my mother moves among the chatter
her rosary of memories
buried among dolls and partisans
and she tells
of the lively playing with death
in the weft between forest and neighbourhood
inside the chestnut forest, wood of freedom.
Her tales of the resistance still tasted
of earth, of the forest that confounds
of the hollow that hides
wild mimesis in another flowering
life, of the bear, rabbit and vixen.
Under the skin, under the tongue, downwind
even this flaw in time pulverizes,
the blood, the tears clot into dead stone
and goes to death between crevices
of the past that saddens and blackens the eye
within the shadow the suspect keeps alive
on the crooked plain among harems
and new altars and camps off limit
and security measures
in this spiteful “shut up, shut up!
that tears at the soul and piles up
and devours all my, all your desires.
In the tedium enraging the plain
only fear comes to the surface;
in the fog that irritates the skin
memory flakes away, folded
into the new world order.
And this old parish turns black
with rage, crucifying in anger other
new, poor fellows taken for a ride
then rises above for self-absolution.
Among pains and laments it turns the eye
from the Pasubio to the Cencio and Grappa
and forgets in the absence of the chestnut tree,
of the hole, of the forest,
it shines with anxiety even to the Balcans
and beyond, in nervous space and veers
in the murky turbulence of economy
that dazzles the sight with its nullity
and chokes life in embargo at the origin.
On top of this undone disenchantment
the mountain projects a deaf glare
and measures my neighbourhood
against the earth’s curvature,
and of me channelling these tired words
inside the cut of the world.
© 2006 Adeodato Piazza Nicolai for the English translation